as quatro estações . máscaras

Diário

h, que saudades que tenho
do meu diário querido
de nunca escrevi.
O que sempre te entende,
docemente tudo aceita
e não se apoquenta
seja tratado como amigo
ou como penico.
Que infalível psicanálise,
que pautado ouvido branco.
Pertencendo à categoria
das coisas magníficas
te recebe de páginas abertas
no teu despojamento brutal,
na tua rústica precariedade
na súplica abafada e nua.
Diário é sempre diário
mesmo que escrevas o tempo todo:
estou aqui, estou aqui.
E eu, que nunca escrevi diário,
o que escrevo, senão diário?